De tiempos

Entre pájaros

 

"Así como nadie me extraña,
hay un pájaro que me sueña
y me culpa,
que me anuncia
con el color de la torre,
amándome,
desde otra ciudad
no estando en ella."


 © Yosie Crespo

Deberes

Deberes

A Yosie Crespo

La vida, a veces,

podría definirse

en una prolongación

-infinita-

del verbo deber,

conjugado en primera del plural:

Debemos ser libres cual gaviota,

cuidando la elegancia de su blancura;

nunca zopilotes, aunque libres, carroñeros.

Debemos ser originales

y arrancar la concesión única de diseño

al destino o al monopolio divino.

Debemos caminar por las calles.

Debemos respirar.

Debemos ser granos de arena

y buscar el mar en cada segundo de existencia.

Debemos ser titilantes.

Debemos ser extranjeros

y derribar las fronteras lingüísticas.

Debemos transgredir el querer y su semántica:

debemos amar con los ojos cerrados.

Debemos barrer las aceras

y contestar los buenos días.

Debemos romper paradigmas,

abolir la esclavitud de los prejuicios.

Debemos pintar al óleo cada día.

Debemos sudar y aprender del mal olor.

Debemos eructar en público

para reír del protocolo y la etiqueta.

Debemos SER

aún con la falta  materialista del tener.

Debemos ser ambidiestros*: escribirnos por todas partes. 

*palabras de la poeta Yosie Crespo en el 1^er Slam de poesía Beat. México, 2013.


Ylla Kanter

De las fracturas del ma(r) amor

 


















Parece que te hubieras llevado la vida
de este cuerpo.
De éste no queda más que sombras,
imagino que pronto desaparezcan.

Hermosas sombras incapaces de amar
hechas para no morir
morirán.

Más que un tigre he de correr
al ataque del corazón que no tengo.

Ya condenado
por su feliz culpa
por su falso plumaje
por incluso, entonces.

No puedo enseñarte más que mis ojos
segura de mis ojos vivo
porque aún se esfuerzan.

En las tardes aburrida respondo algunas cartas
pido permiso para preguntarme
quién soy
cuál es el sonido del nombre que me vence
de qué verso he vivido,
a cuál me debo.

Ya nada se parece a lo que fuimos.

Ahora al menos reconstruír el silencio.
La mitad de nuestras ganas de felicidad ante la lluvia.
Mi soledad sin saber que respiro ya no está sola,
porque la he visto.

Ya no te comprometas al auxilio.
El ojo de la niebla sabe que un vacío primero
ha de llegar.

Esto parece simple pero la mano
se ha roto
y la proximidad es tal,
que ya no estoy:

En ninguno de los caminos
que previamente nos marcaron.
En ninguna de las palabras
que quedan por decir.

Muy lejos de donde nunca hemos estado.


© Yosie Crespo

La poesía es encontrar con qué verbo conjugarte.

Por los pájaros y por las culpas

Un pájaro puede anidar en tu cabeza y no sentirás nunca el desamparo. Llorarás, claro, como buena muchacha de polvos y de anillos. Pero un día la jaula se tenderá en tu frente, crecerá en tu vulva, en la ascensión de los espejos por tu boca. Y entonces, toda jaula será un pájaro en la ruta de tu sangre.

Un pájaro parece ser inofensivo hasta que divisamos su ronca cabellera, primigenia desde el canto hasta la duda. Un pájaro parece anidar en tu cabeza y te sacas los sueños a pedazos, tu propia mano y tu recuerdo.

Un pájaro no admite dualidades ni cortinas. Te corta la sed, amarra el aire sin permiso. Le cruza los salmos a Dios. Defenderse de un pájaro es tarea impostergable, violenta. 
Casi un milagro.

 
Nota anónima encontrada bajo la puerta. (Realmente)

Desde donde el Sol está en su sitio

Un viaje. Solamente se ha de hacer un viaje para olvidar cómo saliste con los ojos medios dormidos. Basta caer en el medio de la piedra de los cinco soles para entender que la piel es oscura en todos lados y que la raíz es la misma si prestas atención.

Tengo amigos manipulando el espacio poético desde allí, hablan del hambre, de la pobreza extrema, de los conflictos de género, hablan, todavía de Trotsky, de la revolución, hablan, como los amantes son cuando les brilla los ojos, andan perpetuamente empeñados en encontrar el camino de la igualdad y la verdadera democracia. 

La historia que empieza a hablar es muy difícil callarla. Frida Kahlo, la Malinche, Pancho Villa, Zapata, Cuauhtemoc, el Zócalo, Moctezuma, la Casa Azul,  por ser lo que son, porque todo lo antiguo es bueno.

 

Una parte de mi nunca ha de regresar. A disposición de Tláloc se ha quedado. Las olas de la memoria se pueden componer de lo que haces siempre o lo que haces solamente una vez y amas.


No te acobardes corazón mío: allí en medio de la llanura deseo la muerte a filo de obsidiana.
Solo quieren nuestros corazones muerte en guerra, de modo que allí junto a la guerra estoy deseando la muerte a filo de obsidiana.
Poema Nahuatl