POEMA EN SUBURBANO

Lo dejaron cerca del hoyo bajo la lluvia

donde el agua solo lava las suturas
de cuyas vértebras se van fracturando

lo dejaron como a una cicatriz
dentro de la carne

POEMA EN LA REVISTA SUBURBANO- ENLACE AQUÍ

en las calles hay mujeres que la historia inventa

salen de noche para evitar el descalabro

si algunos hombres las tocan con los ojos

son jóvenes todavía -tienen su encanto.

se perfuman

no estoy segura por qué dicen

que un arpa sonará

tiemblo, no poseo tanto como ellas

para qué me sirve este no sé qué

entre los vidrios de un hospital público

esos hombres me aborrecen

conozco el cáncer de su miedo

son un pueblo triste

se preguntan si vale la pena tanto gozo

he aquí los nombres sin fin de sus caderas

son leones dormidos

no llegan a tocar jamás el fondo.

Las flores el cuerpo el pan de muerte

una mujer mira hacia el fondo

donde muerde de raíz el iris

en medio de la brisa la hoja

doblemente seca

ejecuta la historia

pero la historia supera mi ficción

y en mi ficción todo está en orden

frente al mar los héroes y la mujer dentro

la furia. el portazo. la oscuridad

en el techo

de calamina

la mujer es una lámpara

contra los malos augurios

lanzo mi flauta

el dictador usa lápiz y papel

para escribir sus obsesiones

dice el poeta

a años de luz el exiliado funda

una nueva nación

en sus costillas

donde está el mundo dormido

donde escribo para mí

tengo, como el poeta, lo impensable

en mi interior, muchacho,

una habitación

desde el rincón más vacío de la casa

lanzo

nociones de lengua persa

hechas para mí

con la intención de envenenar

que alguien me crea

será suficiente

luz al duende mutilado en mí.

Yosie Crespo- Facebook

POEMA DEL BUEN DOLOR

No son labios son gaviotas

valientes navíos

estoy a un tris de nacer en otro cuerpo

la usura de gritar a golpe

lo dice el ruido, la lluvia

y luego el calor que esta vez

quizás sea lo mismo

irme, como en el poema

dejar la voz contra el muro de concreto

cómo intento entrar en la memoria

con más fuerza, pequeña

la ciudad y el volcán del otro lado

cuestan la sal de la vida

me siento a esperar demasiados silencios

estoy adentro en otro cuerpo

y el sudor entra en la casa

de la calle catorce

donde he plantado este jardín

para después qué hacer con las flores

las blancas noches

en donde no pasan las horas y el amor,

cerca del agua

hacia nada suavemente

esta es la hora de la luna inoxidable

estar allí y aquí menos

es el canto del buen dolor

la semilla suspendida

el parentesco con la misma enfermedad,

la poesía misma.

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© 2014, Yosie Crespo

Poemas en Cubaencuentro

lo que ha quedado

Esto es lo que hay
escarabajo
lo que ha quedado la decoración
Bengasi o la no mesa ya servida
no es el despojo ni la solemnidad
el corazón descoyuntado paladea sin embargo
la punta de la lengua con su viejo sombrero
busca atrás, atrás
donde percibo la joroba, el sublime trabajo
desde un plano más real sin cuerpo
aumenta la luz
escarlata
lucerío que dice luna cuando se hace noche
culpa que dice amor cuando se hace carne
negro que dice oscuro desde el asterisco
al otro lado el fracaso
esa muerte impredecible.

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AGONÍA DE POETA

Alguien me descubre
beta, gama
hacha en la pluma
sobre una mesa de caoba
derramar sangre
darse al tono, muchacho
he dicho ser un ave
véase ave como un misterio
la agonía la piedad de no estar a largo tiempo
como el cielo o cuando quiero decirte
adiós
voy de regreso
o desde mi boca colgando
el más articulado silencio
pero ahora todo entero a las cosas
sobre mí una cruz
abajo donde mi cuerpo estuvo
pasa el tiempo
la oscuridad
amanece una flor
todos se han ido
hacia la muerte
a tantear otra vez el hueco duro
pero yo en el amor te sobrevivo
sobre la barra de una cantina
dios maldice que no sepa qué hacer contigo.

Antes sobre después

 Revista SubUrbano 

Siempre hay un antes y un después
en el antes tú no me ves
hay otra
una protagonista
con un pulmón comprimido
debe sufrir colores fríos
iguales
cargar con el recuerdo de los viajes repentinos
me pregunto si hay cosas que pude mostrarte
estoy convencida
no supe intuir la cercanía
de los bordes desgastados
lo mismo que una gota
yo puedo convocar
cada cántaro de arena
cuando divago
cuando pregunto
volver es estar en pie bajo un roto de marzo
en el después cierro la boca
se abren los pájaros
pienso en ustedes
ahora vuelan sin moverse
cada uno conserva el equilibrio
porque después vendrá el silencio.
algo cierto desde algún lugar
pasamos por alto…

© 2014, Yosie Crespo