Antes sobre después

 Revista SubUrbano 

Siempre hay un antes y un después
en el antes tú no me ves
hay otra
una protagonista
con un pulmón comprimido
debe sufrir colores fríos
iguales
cargar con el recuerdo de los viajes repentinos
me pregunto si hay cosas que pude mostrarte
estoy convencida
no supe intuir la cercanía
de los bordes desgastados
lo mismo que una gota
yo puedo convocar
cada cántaro de arena
cuando divago
cuando pregunto
volver es estar en pie bajo un roto de marzo
en el después cierro la boca
se abren los pájaros
pienso en ustedes
ahora vuelan sin moverse
cada uno conserva el equilibrio
porque después vendrá el silencio.
algo cierto desde algún lugar
pasamos por alto…

© 2014, Yosie Crespo

A estas horas y otros poemas

en la Revista Conexos, a esta horas y otros poemas


de lo libre y único de aquel pétalo

Siguiente por el valle donde dios está entrampado
las moscas las algas esos puntapiés matan
tanto hombres como perros
pueden verse
un enano y una niña del tamaño del pulgar
atestiguan hemos nacido.
cuando llega el invierno las copas de los árboles
sobrepasan los bancales
y la flor demasiado húmeda para ellos
afirma tal cual es
esto no puede durar, al menos mucho tiempo.

  
Yosie Crespo  en Facebook 

O, Miami Poetry Festival, 2014 Gen0

Enlace:
Generación Cero

EL DICCIONARIO

Mi madre cuando no era mi madre

leía diccionarios en las noches

viajaba a sitios importantes

donde no llegaban cartas ni telegramas míos

miraba desganada el letrero desleído del agua

el ácido los renglones no a mi manera sino a la suya

no desde mi ciudad sino en otra

llena de pájaros, insectos, árboles

perforados por pájaros carpinteros

en cuyo averno caía para seguir cayendo.

ni adulta ni muchacha mi madre

desde cierta parte íntima que yo desconozco

decía una coma es una herida vertical

un músculo, conforme el mar no desemboca en el mar

yo amaba su condición de no madre

desligada del gran libro sobre la mesa

no palabra, no vaca de aquella vaca

una cosa, otra,  la ciudad lanza

mi madre cuando no era mi madre

cantaba para otra en medio de las bombas

y el lodo.

Yosie Crespo

Abril '14 

EL REGRESO (II)

 














Yo miro como los árboles arrojan sus jugos
cuando el gato busca una señal
sobre la tierra blanda
sobre la línea de mi nuca quiere saltar
pero hay una cicatriz quemada
suave en el fondo
terriblemente libre
paralizada sobre el cuaderno
he vivido sobre el lomo de la sombra
de feas marcas
en lugares ordinarios
donde soy una persona
con banderas arrancadas
yo diría normal no sientas miedo
corre si puedes
todos conocen el truco barato de la fábula
todavía pasan trenes a estas alturas
cuando llega la hora alguien sin nombre
me fascina
qué extraño es este lugar
estoy sola y no conozco a nadie en esta isla.


Yosie Crespo
Febrero '14

Entrevista por Glenda Galán

ENTREVISTA Yosie Crespo: Ser poeta es un riesgo perfecto 

Hoy

Debo darle sopa a mi cuerpo
a las vasijas
a la secadora
a la araña muerta en el baño
a la flor de flamboyán
al cactus
al travesti
al escritor que está frente al espejo (mirándome)
al edificio donde estamos anhelando
debo darle sopa a la mujer
al futuro padre del escritor
a la mula de páramo
hoy 15 de marzo
día de mi cumpleaños
debo darle sopa a la niña que duerme
en los brazos de la madre
a la selva negra
al recuerdo de algo
de nada
de nadie.

 ©Yosie Crespo

Marzo, 2014

PROTEGIDA POR LOS MUERTOS DE TIANNANMEN

Nunca conocí a nadie que quisiera ir a la plaza de Tiannanmen.

Posiblemente soy la única que afirma

que ha planeado cuidadosamente hacer el amor

en medio de la ciudad prohibida.

No hablo por mí sola

pero así he de tejer, intuir el peligro

sentarme de rodillas junto al sofá

con el pelo bien peinado.   

Pero tendría que casarme y hacer un hijo

dejarme crecer el bigote podría enfurecerme.

No guardo anhelo alguno

salvo las noches que me esperan en la plaza de Tiannanmen

sabiendo que ese gran momento carecerá de importancia

para el resto del mundo.


Yosie Crespo
Diciembre, 2013