Friday, March 30, 2012

VIERNES














Un viernes se calienta a fuego lento
como la voluntad de las copas que se mezclan.

Dentro de la ciudad todos olvidan el trabajo.

Bandera blanca
se queda la noche salvando a aquellos
que nos libran del dolor.

No tenga hijos un viernes.

Débase mejor al teatro
Al público invisible
no mire atrás.

Con alguna lejana melodía
flote usted para siempre.

Pierda el reloj aunque parezca algo trágico.

Un viernes tiene el arte de ganar
lo que perdemos con cada minuto.

Más tarde que nunca
volvemos a decirnos adiós
y quedamos muertos por los labios de un lunes.


© Yosie Crespo  
Photograph by: Nancy Dowling

Saturday, February 25, 2012

CANTO A GISELLE I--versão em português


















CANTO A GISELLE I

Giselle contempla suas mãos
Cheias de barro viajaram.

Existem dias que merecem descansar.

Mas além de seus músculos
O fogo lentamente destrói
Cada árvore de vida.

Giselle  guarda suas pálpebras em um cofre
As separa de suas mãos
As extingue.

Giselle arde sobre a palavra
E nada tem de mal quem sabe dormindo
Se descubra no espelho
E não regresse ainda.

© Yosie Crespo  
 
Traducción: Saulo de Sousa--Poeta

Sunday, February 12, 2012

Nota y poema tomados de El Exégeta






Yosie Crespo salió de Cuba con once años y tiene una formación enteramente en inglés, sin embargo, nos cuenta que, Siempre escribo en español, es donde está mi corazón. Su poesía es íntima, y ha sido muy cuidadosa en la decisión de publicar su primer libro, aunque tiene una larga lista de premios en países de habla hispana. Bebe de los grandes, y se nutre lo mismo de imágenes que de palabras, afloran en su poesía Ezra Pound, Poe, la Pizarnik y sobre todo Lorca… luego entra la poesía de Lorca en mi vida y quedé flechada para siempre. Es tal vez en esta nueva generación, una de las que denota un pensamiento más universal y parabólico. Pero no se limita a la búsqueda de la fuente primigenia, también se identifica con los más cercanos, los de su tiempo. Esta noche no fue de las mejores en que expone, y aunque siempre cae bien contar con su frescura y sinceridad poética, pudo haber mostrado trabajos superiores a los que decidió leer, como por ejemplo:


MI SOLEDAD ES COMO LA TUYA

                  La muerte bebe
                             su oscuro vino amargo
                                                                              y luego sigue.
                                                                                           Carlos Pintado
                       
Déjame sola para que olvides que he salido.

He de pasar por tus pupilas
sin ni siquiera mirar el horizonte.

Indócil,
desde tu corteza de materias clausuradas,
la pena.

A veces mis ángeles tímidos
volvían con sus cabezas desprendidas
quemando desde sus profundas voces
el fuego conocido.

¡Ah, era un mundo esa mujer!

Había medusas escondidas en su pecho
cubiertas de sombras,
allí estaban, las medusas
colgantes desde la raíz de su péndulo.

Déjame sola.

No busques alivio en mis brazos,
no te extiendas en mi cuerpo.

Mi soledad es como la tuya,
hecha del silencio que nadie impide
del corazón que con sus bombas
niega la muerte.

Tu soledad nace de las cenizas
sobre lunas rojas
rodeadas de perros.

Ella se sienta a esperar la primavera
y penetra en la noche de la ciudad
bailando con su danza de garrotes
y su dorso perfecto.

Yo tenía un sueño insólito.

Morir inmediatamente
sobre lo más eterno y enorme de la vida.


Nota escrita por Ena Columbié.  (Febrero 10, 2012)

**Para leer la nota completa favor de visitar el enlace:

http://elexegeta.blogspot.com/2012/02/pas-de-quatre.html



Sunday, January 29, 2012

CANTO A GISELLE I














Giselle contempla sus manos 
llenas de barro han viajado.

Hay días que merecen un descanso.

Mas allá de sus muslos,
el fuego lentamente destruye
cada árbol de vida.

Giselle guarda sus párpados en un cofre,
los separa de sus manos,
los elimina.

Giselle arde sobre la palabra
y nada tiene de malo que quizás dormida
se descubra en el espejo
y no regrese todavía.

© Yosie Crespo 

Monday, January 2, 2012

El pescador















   Liberty is a different kind of pain from prison.                                                          T.S. Eliot

 
Un pez es tan pequeñito como un ojo
comienza a temblar desde su fondo
el hombre espera
-te vas a morir- piensa.

Un pez es la extensión invisible de los astros.


Muchos niños persiguen peces

por no decir dinosaurios.

Reposa como el fuego

dando gritos bajo la inmensa ola.

Quieren a veces dormir

pero no hay noche.

El pez abre su boca

la noche pertenece al pescador. 

© Yosie Crespo 

Thursday, December 22, 2011

Las buenas noticias también se cuentan...

Los invito a visitar la red de las Ediciones Baquianas, donde podrán encontrar los resultados de la
IV CONVOCATORIA
“NUEVOS VALORES DE LA POESÍA HISPANA”
(2011)


Ha sido mi libro de poesías Solárium que ha ganado esta vez, y me honra decirles que la publicación de este será muy pronto! 

La fecha será anunciada con anticipación, pero ya se sabe que será en el mes de Abril.

Y para quienes han esperado tanto...ya es casi Abril! 

Un abrazo a todos.


http://www.baquiana.com/Numero_LXXIII_LXXIV/Resultados_Nuevos_Valores_de_la_Poes%C3%ADa_Hispana_2011.htm

Tuesday, November 22, 2011

Pasante



















PASANTE

Ahora soy como el águila que está
y no despierta.

Coloco junto al polvo la soledad de otros tiempos,
le conozco su bilis
le ha salido por la boca declarándome la guerra.

¿Cómo vaciarme de su nombre
cuando el miedo del mundo
se come mis rodillas?

Como la noche ha de abrirse
esta pequeña muerte
y ha de convertirme en la sombra exacta
de su fugaz juventud.

Huirás de mis brazos con el mundo por delante.

Encontrarás encendido
fuera de mis ojos
mi corazón que es un caballo blanco,
y un cuervo.

© Yosie Crespo

YO TE NOMBRO PÁJARO aquietado y diminuto como en las cintas imaginarias de Sherman en los registros evidentes de cualquier guía turí...