POEMA
El viento que buscamos a la sombra del hojaranzo
señala fragmentos, alturas que dan miedo
cuando uno entra por error en otro mundo
y solo así se sabe que existió
o por la densidad mística de un pájaro azul
que pensaron los niños
todavía lejos o como para dejar la vida intacta
y en el que decías con esa decisión de huir
la misma cosa es un disfraz
o la imposibilidad de encontrar a mi edad
nuevos amigos amores
que habrían querido encontrar en mí mismo
aquella escena girando en espiral
de donde volvimos tan iguales o vacíos
sin demandar la vida a cambio
cosa frecuente cuando la sensación es la felicidad
o solo una parte de un planeta que no podemos ver
y somos engañados por nuestro bien
o por la oscura implicación de una lengua milenaria
imprecisa aún pero como un autorretrato
en un plano distante
donde quedamos en reencontrarnos
llegada la noche cuando no existe nada más
que el viento que buscamos a la sombra
del hojaranzo.
http://www.diariodecuba.com/de-leer/1441617613_16761.html
Saturday, November 14, 2015
Saturday, June 20, 2015
POEMA EN SUBURBANO
Lo dejaron cerca del hoyo bajo la lluvia
donde el agua solo lava las suturas
de
cuyas vértebras se van fracturando
lo
dejaron como a una cicatriz
dentro de la carne
Tuesday, April 21, 2015
en
las calles hay mujeres que la historia inventa
salen de noche para evitar el descalabro
si algunos hombres las tocan con los ojos
son jóvenes todavía -tienen su encanto.
se perfuman
no estoy segura por qué dicen
que un arpa sonará
tiemblo, no poseo tanto como ellas
para qué me sirve este no sé qué
entre los vidrios de un hospital público
esos hombres me aborrecen
conozco el cáncer de su miedo
son un pueblo triste
se preguntan si vale la pena tanto gozo
he aquí los nombres sin fin de sus caderas
son leones dormidos
no llegan a tocar jamás el fondo.
Wednesday, January 28, 2015
Las flores el
cuerpo el pan de muerte
una mujer mira
hacia el fondo
donde muerde de
raíz el iris
en medio de la
brisa la hoja
doblemente seca
ejecuta la historia
pero la historia
supera mi ficción
y en mi ficción
todo está en orden
frente al mar los
héroes y la mujer dentro
la furia. el
portazo. la oscuridad
en el techo
de calamina
la mujer es una
lámpara
contra los malos
augurios
lanzo mi flauta
el dictador usa
lápiz y papel
para escribir sus
obsesiones
dice el poeta
a años de luz el
exiliado funda
una nueva nación
en sus costillas
donde está el mundo
dormido
donde escribo para
mí
tengo, como el
poeta, lo impensable
en mi interior,
muchacho,
una habitación
desde el rincón más
vacío de la casa
lanzo
nociones de lengua
persa
hechas para mí
con la intención de
envenenar
que alguien me crea
será suficiente
luz al duende
mutilado en mí.
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