Saturday, November 14, 2015

El viento que buscamos a la sombra del hojaranzo...

POEMA

El viento que buscamos a la sombra del hojaranzo 
señala fragmentos, alturas que dan miedo
cuando uno entra por error en otro mundo
y solo así se sabe que existió
o por la densidad mística de un pájaro azul
que pensaron los niños
todavía lejos  o como para dejar la vida intacta
y en el que decías con esa decisión de huir 
la misma cosa        es un disfraz 
o la imposibilidad de encontrar a mi edad 
nuevos amigos        amores 
que habrían querido encontrar en mí mismo
aquella escena girando en espiral
de donde volvimos tan iguales o vacíos
sin demandar la vida a cambio
cosa frecuente cuando la sensación es la felicidad
o solo una parte de un planeta que no podemos ver
y somos engañados por nuestro bien
o por la oscura implicación de una lengua milenaria
imprecisa aún pero como un autorretrato
en un plano distante
donde quedamos en reencontrarnos
llegada la noche cuando no existe nada más
que el viento que buscamos a la sombra
del hojaranzo.


http://www.diariodecuba.com/de-leer/1441617613_16761.html

Saturday, June 20, 2015

POEMA EN SUBURBANO

Lo dejaron cerca del hoyo bajo la lluvia

donde el agua solo lava las suturas
de cuyas vértebras se van fracturando

lo dejaron como a una cicatriz
dentro de la carne


Tuesday, April 21, 2015










en las calles hay mujeres que la historia inventa
salen de noche para evitar el descalabro
si algunos hombres las tocan con los ojos
son jóvenes todavía -tienen su encanto.
se perfuman
no estoy segura por qué dicen
que un arpa sonará
tiemblo, no poseo tanto como ellas
para qué me sirve este no sé qué
entre los vidrios de un hospital público
esos hombres me aborrecen
conozco el cáncer de su miedo
son un pueblo triste
se preguntan si vale la pena tanto gozo
he aquí los nombres sin fin de sus caderas
son leones dormidos

no llegan a tocar jamás el fondo.

Wednesday, January 28, 2015


Las flores el cuerpo el pan de muerte

una mujer mira hacia el fondo
donde muerde de raíz el iris
en medio de la brisa la hoja
doblemente seca
ejecuta la historia
pero la historia supera mi ficción
y en mi ficción todo está en orden
frente al mar los héroes y la mujer dentro
la furia. el portazo. la oscuridad
en el techo
de calamina
la mujer es una lámpara
contra los malos augurios
lanzo mi flauta
el dictador usa lápiz y papel
para escribir sus obsesiones
dice el poeta
a años de luz el exiliado funda
una nueva nación
en sus costillas
donde está el mundo dormido
donde escribo para mí
tengo, como el poeta, lo impensable
en mi interior, muchacho,
una habitación
desde el rincón más vacío de la casa
lanzo
nociones de lengua persa
hechas para mí
con la intención de envenenar
que alguien me crea
será suficiente
luz al duende mutilado en mí.

YO TE NOMBRO PÁJARO aquietado y diminuto como en las cintas imaginarias de Sherman en los registros evidentes de cualquier guía turí...