Wednesday, January 28, 2015


Las flores el cuerpo el pan de muerte

una mujer mira hacia el fondo
donde muerde de raíz el iris
en medio de la brisa la hoja
doblemente seca
ejecuta la historia
pero la historia supera mi ficción
y en mi ficción todo está en orden
frente al mar los héroes y la mujer dentro
la furia. el portazo. la oscuridad
en el techo
de calamina
la mujer es una lámpara
contra los malos augurios
lanzo mi flauta
el dictador usa lápiz y papel
para escribir sus obsesiones
dice el poeta
a años de luz el exiliado funda
una nueva nación
en sus costillas
donde está el mundo dormido
donde escribo para mí
tengo, como el poeta, lo impensable
en mi interior, muchacho,
una habitación
desde el rincón más vacío de la casa
lanzo
nociones de lengua persa
hechas para mí
con la intención de envenenar
que alguien me crea
será suficiente
luz al duende mutilado en mí.