Las flores el
cuerpo el pan de muerte
una mujer mira
hacia el fondo
donde muerde de
raíz el iris
en medio de la
brisa la hoja
doblemente seca
ejecuta la historia
pero la historia
supera mi ficción
y en mi ficción
todo está en orden
frente al mar los
héroes y la mujer dentro
la furia. el
portazo. la oscuridad
en el techo
de calamina
la mujer es una
lámpara
contra los malos
augurios
lanzo mi flauta
el dictador usa
lápiz y papel
para escribir sus
obsesiones
dice el poeta
a años de luz el
exiliado funda
una nueva nación
en sus costillas
donde está el mundo
dormido
donde escribo para
mí
tengo, como el
poeta, lo impensable
en mi interior,
muchacho,
una habitación
desde el rincón más
vacío de la casa
lanzo
nociones de lengua
persa
hechas para mí
con la intención de
envenenar
que alguien me crea
será suficiente
luz al duende
mutilado en mí.